El día que nacía la primavera (3)

A las 12:02am de este 20 de Marzo dará inicio la primavera. Era una de mis estaciones preferidas, con ella parece que los días estiran la luz para hacernos florecer. Nací en el prólogo del maravilloso verano, ¿será por eso que el sol me gusta tanto? Un invierno colmado de paz ha hecho que este año haya llegado casi sin percatarme. Un día como hoy hace justamente tres años se fue una de las personas que más han influido en mi, que más me han querido y a las que más he querido. Una noche como esta te quedaste dormida y en el amanecer, cuando nacía el día y la primavera, un último suspiro. Siempre he dicho que, sin duda, no podrías haber escogido mejor el día en el que despedirte. Las flores, el sol, la vitalidad, la alegría de vivir. Eso eras tú. Y con eso nos hemos quedado. 

Tengo infinidad de imágenes, de grandes momentos de juegos, de sonrisas, cantando, haciendo bailes. Imágenes de abrazos con tu sonrisa enorme aprentando los ojos(me has dejado ese gesto), tus manos chiquititas (también me las has dejado). Creo que puedo recordar todos y cada uno de los rincones de tu cara. Es increíble como la memoria ha hecho una habitación sólo para ti. 

Hoy aparecía en la tele Raffaella Carrá, desde pequeña me encanta esta mujer, y me sigue encantando. A punto de cumplir 70 primaveras no ha perdido nada de su esencia. Es viva, con su eterna sonrisa, espontánea, bella. Tiene swing. Recuerdo aquellas noches de infancia en las que sonaba el teléfono y corría pasillo adelante para descolgarlo diciendo: "Hola Raffaela!" con la ilusión de que quizás fuese su llamada desde el programa que presentaba en televisión. Raffaella nunca llamó, pero nadie podrá sacarnos aquellas noches en las que me  animabas a soñar que era Raffaella por un rato. Gracias.  

Hace dos años en un día así

Dicen que el fado son las lágrimas del alma, y este se titula "primavera". Sólo cabía esta música para este post. 

Hace dos años en unos días como estos, previos a primavera, perdía por completo el equilibrio. Una enorme nube negra se había instalado encima de mi y no dejaba de llover. Llovía por encima y por dentro de mi. Hace dos años sentía como el corazón se resquebrajaba; sentía que una parte de mí se estaba muriendo; y otra parte se ahogaba en la angustia, esa que asfixia. A veces sientes que el corazón se quiebra, que no es poesía, que duele de verdad. En un día como este de hace dos años sería la última vez que nos veríamos. En aquel momento se avecinaba una gran tormenta. Uno no siempre se siente capaz de aceptar lo que sabe que está llegando, y quiere huír, escaparse tan lejos que lo que se acerca no pueda alcanzarle. No hubo despedida, no nos atrevimos ni tú ni yo, y luego te quedaste dormida. Ahí no quise aceptar y me reafirmé en que sólo era un sueño. Y creo que es que no la hubo porque nunca tuvimos una despedida, porque seguimos estando cerca de alguna forma. El día que nacía la primavera el silencio anunció el final (aquí ese post). Y desde aquel día he estado comprobando aquello que tantas veces hablamos, de que uno no muere hasta que no es olvidado. Y es cierto, totalmente. He reconstruído las ruínas de todo lo que quedó, he crecido, he saltado, me he atrevido. Me caí y volví a levantarme. Las cosas han cambiado pero el alma sigue siendo la misma, creo que estarás orgullosa. Hubo momentos en los que casi pierdo la sonrisa y la esperanza, pero en el último momento me he acordado de ti y de lo que un día me dijiste, que de alguna forma también cambió mi vida, "el corazón te ha traído hasta aquí y tienes que hacerle caso". Así que, aunque a veces sea difícil, sigo guiándome por este corazón con remiendos. Tendría tantas cosas que contarte, tantas que tú ya sabes. 

Hace dos años el día que nacía la primavera caía hasta el fondo del océano, allí donde no llega la luz. Desde el otro lado de la pantalla, vosotros, los bloggers dejábais palabras que eran abrazos; desde este lado aparecían justo los que tenían que aparecer, los que siempre he encontrado por mucho que el tiempo pase, esos que tienen una parte de mi, y a los que (confío) siempre encontraré.