Visitando un blog al que hacía tiempo que no saludaba me encuentro con un proyecto maravilloso. Etsy Greetings Team pone en marcha un plan llamado 52 Weeks of Mail en el que reclaman las cartas de sobre y sello. ¿Qué es esto? Algo personal, sencillo y fantástico a la vez. Desde este 9 de octubre hasta el 7 de octubre del próximo año, debes enviar una carta cada semana a un conocido, a tu compañera de trabajo, a tu mejor amigo, al vecino de arriba o, a un desconocido. Todos valen. Lo que sería genial es que quiénes recibiesen las cartas fuesen personas que disfruten recibiendo una carta que lleva parte de quién la escribe. Sus letras y su tiempo, su papel y su olor, un sobre "fabricado" para la ocasión, algún dibujo, una pegatina quizás... A donde la creatividad llegue. Todo listo para que cuando llegue el destinatario/a no necesite abrirla para saber que es tuya. 
Este proyecto ya lo hice hace tiempo por iniciativa propia: escribir una carta cada semana, aquello duró mucho más de 52 semanas... Decía Leibniz que "amor es encontrar en la felicidad de otro tu propia felicidad", en fin, hablábamos de cartas, no? ;) A propósito se me ha ocurrido esta canción que canta "Sé que sigues leyendo mis cartas. Nadie te ha vuelto a escribir. A tu buzón sólo llega propaganda de restaurantes chinos y algún recibo..." Más de uno se encontrará en esta frase. Y es que una carta tradicional no habrá tecnología que pueda suplantarla. ¿Cuántas tendrán respuesta en el buzón? Busco direcciones, si te hace ilusión recibir una de mis 52 cartas mándame al email (elblogdeestrogena@hotmail.com) tu dirección y en estas 52 semanas una de ellas llegará a tu buzón. Palabra de Estrógena.
La palabra que en un principio se refería a "hueco","muy abierto" ha terminado refiriéndose a desorden. A mi me resulta una amalgama de los dos significados. Porque hasta la más fuerte sacudida, creando el mayor de los desórdenes deja hueco para volver a crear de nuevo. Son tantos y tan diversos los sentimientos que una persona puede sentir. Tantas las causas que pueden llegar a agitarnos, a derribarnos, subirnos hasta el cielo o enterrarnos estando vivos. Hay semanas, incluso días, que pretenden ser un muestrario de sentimientos,y te colocan como maniquí en el que probar todo aquello. Incluso a veces sucede que se mezclan, se chocan entre sí dentro de ti sin que puedas hacer nada más que dejar que el vendabal de sensaciones pase. Demasiados sentimientos encontrados para poder ponerles un nombre común. Nos despertamos abatidos entre pesadillas y sueño denso empezando un día que no despierta bien. Espero la respuesta. Busco la respuesta, con todas las esperanzas agarradas en mi puño para que ésta sea justo la que necesito oír. Vagamente descubro que la sentencia es lo esperaba mi lado pesimista, opuesto a lo que deseaba escuchar. Tardo en procesar y digerir. Una nube negra surge encima de mi a punto de estallar en tormenta. Y como toda tormenta retumba, un eco resuena adentro. Pensamientos que doblan los límites de velocidad dentro de esta cabecita. ¿Por qué...? Gran interrogación que me trae reminiscencias del pasado. Hay tantas preguntas sin contestar. Hubo días de desorden en los que fue difícil encontrar el hueco de aire fresco. Vuelvo atrás, pero sólo mi mente puede hacerlo, volver a aquel Octubre. Se aproximan días grises. Siempre quedará Praga para revivirme, para volver renovada. Praga como broche final de una mis peores épocas. Aquellos días que también fueron caos. Aquellos días también fueron pasados y superados.
El secreto y lo reprimido se palpan. Habla de lo íntimo y la individualidad, la decisión tomada por uno mismo en la que decide qué contar y qué custodiar. Es la contineda de la autonomía del Yo frente al Otro, la conquista del deseo de autonomía del niño frente a la contradicción del deseo de la madre. El organizar el Yo y protegerlo de los demás. Me refiero al secreto que sostiene, no al secreto que afecta, a lo compartido y silenciado en la historia. Los secretos de familia, daría para escribir hojas y hojas, lo consabido de antigüo, la orden tácita de no hablarlo todos juntos a fin de no romper la estructura, excluyendo la posibilidad de darle nombre y ponerle palabra. Queda ahí, entre lo silenciado, lo reprimido o lo repudiado. Es el secreto silenciado que contiene un trozo de historia el que anula la capacidad de historizar del yo. El eterno retorno que trasforma el pasado en un siempre presente. Desvelar conlleva que vuelva a haber historia donde hay repetición. 
